tableaux, niches, droits, devoirs... le patatras de la télé. Le cronope étouffe, il
s'en fou d'être crédible, certains politiques croient vraiment ce qu'ils dissent, mais les uniques réalistes sont les poètes; eux ne cherchent pas, ils caressent avec les mots le corps de la bien aimée. Viens poète rempli mon corps avec la luxure désir du verbe être. Viens chez moi, dans mon lit me parler d'amour et du changement du monde. Viens, on va conter des papillons et regarder la mer ensemble et l'immensité de notre petitesse. Viens me lire tes poèmes et on fera le discours d'une autre existence... et j'adhèrerais aux creux de tes aisselles qui sentent l'Humanité bien pensante.
